Y los efectos nocivos de una cancion o de un video visto a altas horas de la noche pueden provocarme un extremo malestar en el pecho, que me recorre la espalda y me sube al cerebro, donde no me gusta la sensacion de vacio que llego a sentir y que tampoco se como llenar.
Donde estaba lo racional ahora no queda mas que un despojo de lo que alguna vez fue un gran escudo contra todo esa niñeria del pensamiento emocional, donde podia dejar de pensar en un momento doloroso, dejandolo llevar por el viento, pero me hago viejo, y ya no puedo seguir siendo el niño que no siente nada, por que al final, los tontos son los reyes de la felicidad, y nosotros lo que pensamos debemos complicarnos la vida escribiendo y pensando y cantando y llorando y lamentandonos y rociando de ira las palabras a nuestro alrededor por que no podemos entender la mas compleja de las preguntas : ¿Por que yo no?

Now it's broken

Los ojos se le dilatan mientras el brillo metalico de la pantalla le ilumina la cara, las letras negras cobrizas destilan un amor hacia otra, la anterior, y que palabras mas bellas le escribe, mas llenas de amor que nunca se apago, y ella las lee con todo el amor que puede, mientras piensa "No, no, el no es", pero la razon se lo dice, y lo vuelve a leer otra, una mas, cuantas veces hasta el se le pega en el craneo la mentira, como tantas otras que de su boca han salido, blancas y floridas mentiras de amor rosaceo y correspondido, y ella las creyo por que lo ama(ba).

No era la primera vez, meses atras ya habia leido algo similar, y habia dudado, pero sus palabras tenian el encanto de un lider comunista, convencian al corazon rojo antes que a la mente analitica, y a ella le encantaba su principe marxista, aun cuando no lo secundara.

Las palabras seguian manchando la pantalla, y ella recorrio cada una de ellas, un golpe que rompia las venas entre cada espacio, mientras la indecision del que hacer la confundia aun mas, mientras las lagrimas saladas corrian suavemente por sus mejillas, derramandose en el teclado y en las manos temblorosas.

El dia era gris, y la lluvia era una ingrata ironia de las lagrimas derramadas en el velo nocturno, mientras el recuerdo del hombre amado le carcomia la mente, un recuerdo vago de un amor que se devenia entre la verdad y la mentira, no podia ella saber donde empezaba la verdad y terminaba la mentira, cual de todas seria ella, seria La metalera, seria La de la universidad, quien podria ser ella para el. Por que para el ella siempre fue su princesa, se lo dijo siempre, pero ahora sabia que era el apodo genereal para todas.

Un cigarro compartio conmigo mientras me contaba algunas cosas, en tono simple y sin preocupacion, pero los ojos partidos no eran el mejor presagio para el dolor que le conllevaba. Nunca su nombre dijo en la conversacion.

¿Que cosas hacer cuando...

- Toma mucho alcohol? Alze la cabeza, mueva el estomago doce veces en el sentido de las agujas del reloj, relaje el estomago y piense en un pastizal quemandose mientras filtra sus entrañas hasta lo mas profundo de las cañerias.
- Esta lloviendo y no tiene paraguas? Busque algun hombre de baja estatura y voz potente que venda paraguas, revise su bolsillo desnudo del buen dinero, golpee en la cara al hombre y robe cuantos paraguas puede, mientras la gente se abalanza sobre usted. Corra lo mas rapido que pueda, sin caer.
- Sus audifonos estan malos y oye una conversacion en el Metro? Por favor, encuentre la pequeña ventana al final del vagon, abrala en caso de que este cerrada, ponga su cabeza al viento, y ruege por que sus oidos se tapen y/o sangren.
-No sabe donde esta y es demasiado timido para preguntar? Grite y quedese parado. Sera llevado al instituo mental mas cercano.
-Siente que esa personal especial no lo ama? Nada, deje de pensar en estas cosas y consiga un trabajo o algo decente, y por favor, baje esa pistola, usted no es un inverbe niño suicida.
-No sabe que hora es, y es de noche? Probablemente sea demasiado tarde para llegar temprano. Despreocupese y vaya a beber una cerveza, helada de preferencia.
-Su marido le pone los cuernos? Busque a un señor afroamericano, e indultene su gracia. Si, usted entendio lo que dije. No sea cartucha.
- Su amigo tiene novia, usted no, y se dan osculos freneticamente frente a usted? Eructe.
- Esta leyendo algo que usted juzga inmoral? Siga leyendo, usted es el inmoral, señor Hipocrita.
- Quiere algo de todo corazon y muchos mas lo quieren? Espere. Se devalorizara y usted lo podra tener cuando ya no le guste.

Same old story

Usted problamente piensa que es gracioso el hecho de no pensar en la cantidad de cosas que pasan alrededor suyo, y lo mas seguro es que esta idea se le olvide cuando vaya al baño a lavarse las manos con alarmante preocupacion por que vio en las noticias que habia una epidemia y le informaron de la variedad de maneras de contagiarse y de los agobios de la enfermedad que terminarian en el ultimo exhalo de su vida en la manera mas penosa posible, bajo un nombre quimico, para desestimar el nombre popularmente acuñado a la rama de los porcinos, y supongo que ya no se acuerda de lo que le dije al principio, que mala memoria la suya, pero le sigo diciendo, ojala que nunca llege a pensar en lo que pasa a su alrededor, que podria destruir su cultura egolatra y enamorarse de algo que no sea su reflejo, o por dios no, ojala nunca pase, por que usted deberia sufrir, y deberia convivir con las otras gentes de alientos podridos y colonias baratas, y no quisiera que le pasara eso, podria llegar a encontrarlos amables y simpaticos, tomarles cariño y salir con ellos a tomarse algo y visitar lugares de apoteosica edificacion con mas gentes de dudosa procedencia, con los mismos alientos perfidos y ojillos pequeños, como de cerdos enjaulados, o enterrados en la arena, lo que le acomode mejor a usted, y moveria su cuerpo al ritmo de unos sonidos horribles, con un secante tambor ritual retumbando en el oido cada 2 segundos, mientras una pista de audio de dudosa calidad destruye la debil capa de sus timpanos, dios salvelo, cuando una dama, digamoslo asi, le mueve la cadera a nivel de sus propias caderas frontales, en un movimiento que le enerva lo mejor de usted, digame, ¿Enserio quiere eso para usted?, Yo le recomiendo que se quede aqui mejor, a mi lado usted estara bien, tiene muchas habitaciones que compartir, podemos jugar cricket cuando guste, puede pedirme todos los caballos que quiera, todas las tazas de té con dulces de chocolate y menta que guste, por favor, quedese aqui.

One two three

El suave golpeteo de la lluvia en el vidrio del techo hacia que la mujer dentro de esta se sobresaltara, mientras cada balazo del cielo al pavimento humedo, y la mujer miraba hacia afuera, con ojos desorbitados, mientras en el desierto se formaban pozas de agua lluvia.

In the Name of Harman

Te tiene la mano tomada con fuerza, mientras caminan juntos, hacia la iglesia de Los Leones. Tu todavia no estas segura, se lo dices. Te respondes que no te preocupes, que ya es tarde, la gente no va a esta hora. Pasan algunos arboles, donde la luz esta casi muerta, y su reemplazo halogeno empieza a vivir. La gente pasa, en contra de ustedes, mientras la imponente iglesia, con su cruz en la punta te recuerda cuando eras pequeña y te levantaban temprano para recibir el sermon.
Le miraste la cara, iluminada vagamente. Lo ves radiante, los ojos le brillan, y el bulto en su pantalon es prominente. Fetichista, piensas.
Pasan por la entrada principal, donde un hombre muy feliz los saluda, bendiciendolos. El le dice que muchas gracias, dios te bendiga, con una sonrisa perversa en la cara. El hombre no se da cuenta. Tus mejillas se ruborizan, y piensas en lo malo que es esto, que diria tu madre, que diria tu padre, que diria tu primo, el cura de la familia.
Se sientan en una de las bancas de madera, largas y dispuestas en hileras interminables. El ya habia venido aqui antes, piensas. Miras el atrio, blanco y dorado, vacio a estas horas. El te apunta con el dedo una esquina de la iglesia, una salida horizontal.
Caminan hasta alla, y sigues pensando que es una mala idea, mientras notas como su expectacion es creciente. Llegan al canto de la esquina, donde se ve que hay otro atrio, menos lujoso que el principal, pero mas oscuro. Puedes verle la mirada, brilla todavia. Caminan, todavia de la mano, hacia el atrio. Tu te pones a observarlo, como quien no sabe a que vienen.
El te toma desde la cintura, por detras, y te empieza a morder la oreja. Sientes el bulto en sus pantalones chocando contra tus nalgas, y empiezas a pensar que no era una mala idea despues de todo.
Te levanta, por sobre el atrio, mientras te saca los jeans, rapidamente, con un solo movimiento. Se nota que esta caliente, pienso, nunca es tan rapido. No tienes mucho tiempo para pensar, en un parpadeo el ya se habia sacado la raida polera y estaba encima tuyo, encima del atrio, con los ojos brillantes, las manos, muchas y rapidas sobre ti. Te saco la polera, nuevamente, rapido, casi rajandola. Su cuerpo, igual que la primera vez, es torpe. Empieza su juego, donde te lame casi completamente, pero tu no te quejas, mientras te dejas querer. Tocas su pene, vara dura y oscura ahora, mientras miras la cruz sobre tu cabeza, y empiezas a frotarlo, rapido, lento, rapido, y el lo disfruta. El juego se acaba, y le ves el pecho en la umbra, las gotitas de tu sudor, ahi. Te lanzas contra el, dejando que todo su cuerpo se una, gloriosamente, y te toca con las manos humedas, mientras tu gozas, y cabalgaz arriba de el, luego, cambio de posicion, la posicion del misionero. Sabes que el lo penso, por que se rie un poco, con esa risa perversa que tiene cuando un hombre se cae en la calle. Mientras estas ahi, sudorosa, te entra una excitacion mas alla de su entendimiento, y quizas el esta igual. Le clavas la espalda con tus uñas y el arremete con mas fuerza. Y ahi estas, oscura, entre unas paredes que no hacen ruido, donde la gente viene a contar sus pecados. Los ojos de Jesus te miran, y la vida es buena, y estas feliz, y dices que quieres mas y mas, mientras el tambien esta, ahi, oscuro, rememorando sus tiempos de colegio catolico. Cuando ves las fugura sangrante de un hijo de dios crucificado tal conejo, piensas en que es el mejor orgasmo de tu vida. Y gritas. Dios. Dios.
Pero aun asi, cuando el prende un cigarro, le dices que no, que estamos en la casa del señor.

I didn't meant ...

El humo del café jugaba en mi mano, mientras aburridamente esperaba. La chaqueta en el regazo y la bufanda amarrada en la pierna. Solo salías de noche, me habías dicho, la primera vez. Todavía no lo olvidaba, pero aun así, mientras el ocaso terminaba de morir, estaba impaciente. El humo, otra vez, ahora de un cigarro, que se perfilaba en la luz de neón, y la gente inundaba la cafetería, refugiandose de la inminente lluvia, que se reflejaba en las nubes gordas y negras.
Me levante para ir al baño, y cuando volví ella ya estaba ahí, a través de la puerta de cristal con el nombre invertido, golpeando el vidrio con la falange de su dedo, suavemente, repetidas veces, esperando entrar.
Saque del bolsillo de la chaqueta una libreta de notas. La abrí en la primera pagina, que tenia la palabra “PUEDES ENTRAR” escrita en mayúsculas, hace ya tiempo, abarcando todo el ancho de la libreta. Se la mostré por sobre mi cabeza, la miro un momento, y concentrandose en las letras, pudo abrir la puerta, con dedos finos.
Llevaba un vestido corto azul marino, con un collar rubio cruzandole el pecho. Se acerco donde estaba yo. Toma asiento.
- Hola,- hablo con voz aguda y rápida- disculpa que me me demorara, pero el bus nunca paso, así que tuve que tomar un taxi hasta aquí.
Callo, mirandome consumir el cigarro.
- Ya comí- dijo, ahora la voz triste y los ojos caídos.
Le dije, que te preocupas, todos los días tenemos que comer, es algo natural, y le hable sobre estadísticas, sobre jóvenes muriendo en accidentes de transito, hombres muertos en peleas en la cárcel y tontas niñas saltando desde edificios. Sonrío.
Tomo aliento, mientras el cigarro se mal apagaba en cenicero, desprendiendo humo por sobre nuestras cabezas.
Su cara era blanca, sin maquillaje, un rubor rosáceo pálido en las mejillas y los labios rotos, que sorbían agua de un único vaso de agua que pidió por trago. La gente miraba, lo sabia, por sobre sus hombros, tratando de descubrir el olor invisible, que les restregaba las narices y les recordaba el olor de las flores blancas en los cementerios, el día que enterraron a sus abuelos.
Pero no me importaba, a mi me encantaba ese olor, que en unas horas mas, con suerte, estaría impregnado en mis sabanas, hasta quien sabe que día. Un día leí un titulo de un cuento, “Muerte constante mas alla del amor”. No quise leer el cuento, pero el titulo se quedo en mi mente, hasta el día que la conocí.
- Dime, ¿como te a ido?- dijo soñadoramente.
Le conte mi día, irónico, hasta el momento en que entre a la cafetería. Ella escucho atentamente, con las manos en la cara y los ojos abiertos, con el color caoba luminoso siguiendo el movimiento de mis nerviosas manos mientras hablaba.
Seguimos hablando, ella reía, los dientes blancos, mientras la noche se hacia azabache, el ruido de los autos disminuía y la cara del dueño de la cafetería nos invitaba a largarnos. Salimos, juntos, desde el umbral hacia un viejo parque. Tenia las estatuas derruidas y los pastos secos, pero no importaba. La luz era tenue, claros halógenos cada veinte metros. Ella veía bien, mientras yo, que no recordaba bien el camino, tropezaba a cada rato. Me tomo la mano, firmemente, y sus uñas se clavaron en mi piel. Su mano estaba helada, tersa al tacto, una hoja caída de un árbol.
Llegamos a unos juegos, rojos dice ella, yo lo ignoro. Nos mecimos, infantilmente en los columpios, mientras ella canta:
- Still I need your sway, cause you always pay for it, and i need, i need you soul, cause you always soulful, and i, and i need your heart, cause you’re always in the right places ♫ - cantaba lentamente, mientras yo hacia como que tocaba la guitarra.
Me encanta esa cancion, se lo dije, y replico que tenia mucho tiempo para practicar el canto.
- Vamos, -dijo- me da miedo aquí.
Mentira. Ella llegar a otro lado. Quería ir a la casa derruida cerca de mi departamento. Me gustaba pensar en ese lugar como nuestra casa. Era una vieja edificación, que ahora tenia la puerta trancada, obra de mi maestría en barricadas. Solo podíamos entrar por un agujero lo suficientemente grande para pasar agachados los dos, y que luego disimulábamos con un contenedor de basura.
El camino era corto, y tenia que mantener la boca entretenida, así que saque un cigarro. Cuando alze la llama, ella me boto el cigarro con un movimiento de los dedos.
Falsamente me enoje.
- El cigarro da cáncer, te he dicho que te puede matar.
Le replique, pero tu no tienes que preocupar de eso. Aunque la luz era poca, pude ver como los ojos se le cristalizaban, y para abolir un llanto, la tome de la cintura y empuje suavemente hacia atrás, haciendo el ademan de besarla. Ella me corrió la cara, y yo sabia que era parte de su juego. Se separo de mi, una niñería, y corrió, sabiendo que yo la perseguiría. Llegamos, entre risas y jadeos a “nuestra casa”.
Pero la noción del tiempo se nos había hecho corta, y el sol se perfilaba amargamente en el horizonte. La apure a que entráramos, corriendo con el hombro el pesado, oloroso y jugoso contenedor de basura. El sol, maldito seas, nos había arruinado una perfecta noche. Pero teníamos a disposición todo un día para hacer lo que quisiéramos. Cuando ella se recostó en el piso frío del cemento, un pequeño rayo de sol cruzo el aire, llegando a su desnudo muslo, que despidió un pequeño olor a rost beef. Se aparto, me miro con ojos triste, y comenzó a llorar. Llore también, pero simple, como lloran los hombres cuando la pena los invade desde dentro, mientras la protegía del sol.

Men's needs

La puerta se cerro, y aflojaste los pantalones, forcejeando con el cinturón, mientras el estomago se desvanecía en lo que parecía una armoniosa canción, que era tu colon eructado. Pero tu dicha fue corta, mas cuando vistes por sobre tu hombro, notando la falta del implemento básico en un baño, en tu mente se soltó un grito, tu frente sudoro, y tu cuerpo tembló, ante el fatal dilema en que te habías metido.

Look, a star

Se sentó al final de la sala, en el asiento mas alejado de la puerta, saco un cuaderno de su morral, mientras se removía el pelo de la cara con la otra mano. Tomo el lápiz, mientras el profesor escribía rápidamente en el pizarron, con la tiza fina cayendole en los ojos, obligandolo a sacudir la vista hacia la derecha, siempre igual.
Rasgo las hojas del papel, haciéndolas sangrar en color plata, azul, rojo y verde. Diagramas, esquemas, flujos de trabajo. La materia le pasaba frente, mientras trataba de perpetuarla en hojas, infinitas hojas con cuadraditos de 7mm de lado, con peso 56 gr/m², como rezaba la contra tapa de su cuaderno azul oscuro. Siempre era igual, aun que, un dia, levanto su cabeza, mientras daba un examen particularmente difícil. La levanto, y vio una marea de personas, cabizbajas, compañeros suyos, confundidos, golpeando la mesa con la mano, rascándose la cabeza, observando, todos ellos, el examen bajo sus narices. Desde ese día, ella mira, en algun momento, por la ventana de su aula, hacia el cielo, esperando que llueva.

Morfeo is dreaming about you

Llevo treinta minutos sin ninguna inspiracion. Mi dedo descansa temblorosamente en la G del teclado. Miro hacia afuera y veo perros ladrando y peleando. Ahora no es solo mi dedo, sino que mi mano, mi codo, y para finalizar, mi cabeza, que descansan en la almoadilla cuadriculada que es el teclado. Poco a poco olvido que queria esribir, a quien, y por que, y una lagrima escurre en mis ojos, que se van cerrando dificilmente, durante segundos eternos de diez minutos. Escucho una voz que me habla, en eslovaco, en arameo, en latin, en ruso.
Y en pakistani, en esperanto, en etrusco, le respondo, y mi cabeza gira y gira, y abro las puertas de una casa de papel mache.

Las campanadas de un reloj de años resuenan en la estructura celuloide, mientras la señora de aquella casa me invita a tomar el te con ella. Me siento en una silla cartonosa, mientras la anciana toma una tetera de vidrio tallado y me sirve un brebaje humeante, delicioso en la boca, horroroso en la nariz. Y busco mi cigarrera, y una chispa cae en la mesa, y todo empieza a humear y quemarse, saltando, brotando en inverosimiles formas, y la misma anciana se retuerce, y sus capas de papel volantin se descascaran y desdoblan al son de un vals macabro.

El sobresalto de una real campanada me desperto antes del desenlace de tan curioso sueño, dejandome con un inmenso vacio en la mente. Me imagine a mi mismo terminando el sueño, pero no pude hacer mucho. La pantalla me mostraba una mazamora de letras y numeros, que hacian una cara feliz a mis ojos recien despiertos. Y pense, que buena idea, podria escribir eso, darle color, darle forma, ponerle un esqueleto lindo. Me puse en posicion de escribir, con los dedos tensos. Presione el titulo, y quede en blanco. En silencio, presencie la hoja en blanco, el parpadeo del cursor. Y ahi desee poder dormir un poco. De hecho, no podia dormir mucho. Y ahi recorde que tenia insomnio.

Inquiry

El primer dia que la vi estaba sentanda en un banco azul, con los ojos mirando hacia un punto vacio enfrente de ella. Yo pase, con la pesada mochila a mis espaldas, con los ojos trabajosamente abiertos. Y ella estaba ahi, sin mirar,con ojos pardos. Me parecio extraña.
Al segundo dia, no la vi ahi. Sali a tomar aire, y la vi, nuevamente sentada, pero en otro banco, con un libro en las manos, y pies apuntandose entre si. Estaba demasiado concentrada en el librito de tapa cafe, devorando con los ojos las palabras de quien sabe que autor.
Al tercer dia, la vi, otra vez, otra banca, conversando placidamente con otra mujer. Hablaba mientras se ponia las manos en la cara, las huesudas manos en la cara.
Esa mujer me intriga.

Say Hello

- Profesor, pero ...- dijo desde atras, con la voz contestataria. El profesor, con el rostro ofuscado, entorno los ojos, y le pregunto que cual era su molestia.
Yo estaba perdido, leyendo un cuento de un señor que era muerto en la historia que estaba leyendo. Mientras ellos hablaban, me preguntaba si podria salir y fumarme un cigarro, con el libro en la mano.
Sali, saque mi encendedor, que prendio sorpresivamente sin haberlo tocado, y la punta se humeo. Me sente en la escalera, con el libro en mis piernas y el cigarro en la comisura de la boca.
Ella se iba ya, y me dijo adios con la mano. Y le dije adios con la mano, el libro en las piernas, el cigarro entre los dedos.
Me quede mirando su espalda, donde el pelo caia y mientras caia se ponia blanco, dando la ilusion de degradado.
Y cuando desaparecio en el umbral de la puerta lejana, termine mi cigarro, y me di cuenta que se habia hecho de dia y habia pasado la noche en la escalera.

La incorcondia visita de la Sra. Muerte

There is a girl in my window. This girl is looking at the floor. In the floor, i lay. There, laying, staring the lightbulb, and the blue eyes of this girl are like the ash, the ash of the burning sea. I'm lost in their blue blazing, sparkling, funny, smellie eyes. When i traid to lift me up, a choking force stroke my heart. And now, the girl said, come closer, come closer. And she is coming closer, too near to my body. She moves her face, up and down. We are face to face, and i can smell his breath, strawberries and cupcakes. I said, please, help me, i can't move, please. The eye. The eye is now staring at me, across my mind, squeezing a feeling inside of me.
Please, leave me now.

You love me

Tocas la guitarra con sorna, mientras, al frente, tu amiga hace chillar las cuerdas rapidamente, en tonos agudos y violetas. El color resuena en tu oido, firme y tranquilo, como un cantico, una prosa, un montos de gaviotas. Te mira con la cara feliz. Bajas la vista, concentrandote en hacer un dificil movimiento con los dedos. Smoke on the water. Tan tan Tan. No deberia serte tan complejo, llevas una hora tocando lo mismo. Te averguenzas de tu nula faceta musical.
Ella sigue tocando, y, embobado, la miras, y te imaginas si ella supiera lo mucho que te gusta como toca, como te encantaria llevarla a un parque, sentados en el pasto, bajo el cielo boscoso. Te gustaria que ella supiera que pasaste la tarde, caminando por entre las chocolaterias, viendo muchos y millones de tipos de caramelos y dulces, eligiendo una caja oblonga con dulces de trufa, que tienes guardada en tu mochila, envuelta con una cinta blanca.
Te encantaria.
Pero no. Sigues sosteniendo la guitarra, con los dedos doliendote. No quieres tocar guitarra, pero le pediste que te enseñara. Seria una tarde, donde ella te iluminaria con su conocimiento musical, mientras tu soltarias un poco de prosa, tratando de mostrale, entre lineas, un sentimiento en tu pecho. Y ella sigue sonriendo, mostrandote como hacer un acorde. Sus dedos se mueven rapido, los miras detenidamente, son delgados, finos. Decides que podria ser ahora. Podrias leer el papelito que tienes en el bolsillo, mientras caminas hacia la mochila, sacas los chocolates, y le repites, en tono bello y sonante, lo que acabas de memorizar.
Te paraste. Tomaste el papel arrugado en el bolsillo, lo sacaste sin que te viera. Fuiste a tu mochila. Sacaste la caja con los chocolates. Leiste el papel. Te diste vuelta. Ella dejo de tocar. Empezaste a hablar, y ella se paro. Subito golpe de tu pecho, y no tienes palabras. Ella te mira con los ojos espectantes, tamborileando los dedos en su pecho. Soltaste dos palabras, muy bajas.
Ella abrio los ojos, solto los dedos, movio los pies, se te tiro encima, te beso el oido, y te dijo:
- Yo tambien te quiero.

I lose my child

Esta inerte, de espaldas, no se le ven los ojos, al lado de un árbol.
Sujeta un diario desde su centro, con fuerza, con la mano, blanca y venosa. Entre el gentío; atrás suyo una avenida, al frente una entrada vomitando personas. Esta detenido, solo, sin respiración alguna, el sol quemandole los cabellos negros. Se tuerce hacia el árbol, golpeandolo con fuerza, con hojas cayendo sobre el, forzandose a llorar.

Cry don't cry

Llevo 2o minutos esperándola. Mi hermana, ser gracioso y abrumante a la vez, me había citado para que fuéramos a comer, según ella.
Pero aquí estoy, 35º a la sombra, recién salido de la oficina, y ella no aparece.
Completamente aburrido, sentado en un banco de madera pintada, con el maletín en las piernas a modo de mesa, y el diario extendido sobre el. Leo la sección de deportes, mirando esporádicamente el reloj. 4o minutos de retraso.

Lento. El tiempo pasa lento. Un hombre se sienta a mi lado. Esta fétido. Me mira con el rostro ido. Maldito vago.
Me corro un poco, para evitar tocarlo. Veo algo brillante que reluce en su mano. Poco a poco, la punta de una navaja. El vago me mira, sin decirme nada. Dejo el diario a un lado, y meto mi mano lentamente al bolsillo y le largo $ 5000.

El maletín. Quiere el maletín. Realmente no se que hacer. Veo como la navaja se acerca, mas y mas a mi cuerpo. Un frió dolor contenido me corre por la espalda.
- Corre, corre- pienso.
La navaja esta casi en mi cuello, y nadie lo ve, la gente pasa de este bello espectáculo como pasan de los mimos.
El maletín, dice el vago.

El metal, duro y frió, me toca el cuello, al fin. Un poco de la piel se rompe. Un fino hilo de sangre me corre hacia el pecho.
Mi mente se va a negro. Siento que un hombre, de terno, con un maletín en las piernas, se levanta. Toma la asa del maletín con fuerza, hundiéndose las uñas en lo que queda descubierto de la mano. Le golpea la cara al vago.
Cae, a un lado de la banca, y el metal vuela de su mano en el acto. Este mismo hombre, sudando su cara, vuelve a arremeter contra el vago, ahora indefenso en el suelo.
Golpea su cabeza, rápido, lento, frió, oscuro, de muchas maneras, muchas veces, hasta que su cráneo no es mas que una mancha roja en el asfalto.

Ahora, vuelvo a ser yo. Mi traje tiene un color extraño. Me duele la mano que sujeta el maletín, que gotea bellos rubíes.
El vago, muerto y sin cabeza, yace a mis pies. Nadie lo ve, nadie me ve.
Como si nada, empiezo a caminar, mas que mal, yo no fui quien lo mato.
Y lo único que me molesta es que mi hermana lleva una hora de retraso.

Fidelis Corpus nº 1

El primer buen cigarro de la mañana. El cigarro que por tantos siglos revitalizo a muchos hombres, estaba ahora en su boca. El humo danzaba frente a sus ojos formando animales imposibles y formas oniricas que deleitaban la vista. Cafe. Faltaba un café, la noche habia sigo agitada, y lo poco que habia dormido no repuso sus energias.

Tardo un momento en tener un decente café en su mesa. Dejo el cigarro a medio fumar en uno de los platillos que habian en la mesa. Era un desayuno perfecto, la casa estaba impecable, la mesa servida con prolijidad y la luz inundaba el espacio. Si no fuera por el cuerpo que estaba atado en la silla en el baño, esta seria una escena muy normal.

- Hmpf hmpf ... - decia el hombre vendado de boca y ojos, y atado de pies y manos- uuuuhh .... hmpf aargh
- Oh, callate, ¿No ves que estoy tomando mi café?
- Hmpf aurh ahmm
- Say hmpf again, i dare, i double dare motherfucker, say hmpf one more goddamn time - grito en un perfecto ingles londinense desde la mesa, aquella peliculesca frase
- Hmmmm
- Te lo adverti

Camino a grandes zancadas, dejando llevarse por el aire viciado del apartamento. Habia recogido el cigarro de la mesa, y tambien un pequeño cuchillo para abrir ostras. Se acerco al baño, cubierto con plasticos negros.
El hombre yacia ahi desde ayer en la noche, y, a pesar del incesante invierno, sudaba a mares.

- Mira, o me dejas tomar cafe tranquilo y fumarme esto- señalo la colilla- o puedes darle un besito a esto -señalo el cuchilo-, dime, pajarito de dios, ¿Que prefieres?
Sus ojos se entornaron rapidamente hacia el cigarro.
- Perfecto, tal vez te deje en la noche en algun lugar, y puedas seguir haciendo tu vida, claro, tendras que pagar un precio. Pero de eso hablaremos despues.

No era que le agradara la idea de tener un hombre con un posible trauma encefalo craneano encerrado en el baño, pero una pequeña sonrisa se le asomo por la boca. Se sento, y prendio la television. El Señor Noticia estaba hablando sobre la ola de secuestros express en Argentina y paises guerrilleros. El Señor Noticia usaba una lengua muy cuidada, afilada con los años, para extraer de los arboles verbales las palabras mas rimbombantes, y utilizarlas como herramientas de desinformacion. Al final, uso veinte palabras para decir que la sociedad era mala. Mal mal.

El Señor Noticia lo empezo a aburrir, y puso uno de los canales de entretencion variada. Termino el cigarro. El cafe sabia excelente. Solo tenia que preparar su maletin, tener las cuentas hechas del Señor Hernandez, y salir a tomar el autobus. En eso estaba, cuando sintio un golpe sordo en el baño. Tonto hombre, se habia tirado al piso tratando de salvarse. El no queria tener que volver a dar un discurso de villano, asi que tomo el cuchillo, recordo sus malditos años de ejercito, apunto firme, y lanzo el puñal en direccion a la puerta abierta del baño. Surco el aire, silbando, y se clavo en un pedazo de carne. Se sintio un gemido. Un portazo lo ahogo.

Que agotador dia de trabajo. El pequeño contador volvio a su humilde apartamento, con el manto nocturno en su cabeza. Abrio la puerta, que crujio anormalmente en sus junturas. En medio del comedor, estaba el hombre rechoncho, flotando a unos centimetros del suelo. Tenia la cabeza sin pelos, y estaba palido. De su pierna, gorgoteaba un liquido rojizo, casi naranjo. El contador pudo ver una pequeña estaca clavada de donde salia el fluido, y por segunda vez en el dia, se sonrio.

- Veamos, dejame leerte tus terminos. Viviste, hasta que llego este servidor, 41 años. Eso se traduce en, - hizo una pausa para pensar- aproximadamente, 12 años en el infierno, y unos 3 en el purgatorio.
- Baaaaargh, maaah, baaag, uuuurg - dijo el abominable ser. Mientras se retorcia, el contador saco una libreta de su bolsillo y anoto algunas cosas.
- Toma, vas derecho hacia abajo. Primera escala, bajas mas, doblas a la derecha, veras unas ventanillas. En la segunda, pregunta por mi.
- Grrr, daaaaaah. Kuurg?- balbuceo la bestia.
- Si, mira, te lo anoto aqui.M-e-f-i-s-t-o-f-e-l-e-s, -deletreo lentamente, antes de entregarle la hojita de papel al mounstro.
Y en un segundo, la horrible vision desaparecio la vista. El contador saco una bolsa negra de basura, y empezo a recoletar hueso a hueso los restos del gordo de su baño. Termino la labor, y limpio el baño con mucho desinfectante y cloro. Dejo la bolsa a un lado de la mesa, y empezo a hacer cafe.
- Querida, tengo unos huesitos para ti- llamo, marcando mucho la ultima palabra.
En el suelo repto un animalejo, con cuerpo de sierpe, pero con una cabeza aviar. Ahi donde empezaba la cabeza, habia una melena de plumas, que recordaba a un leon abstracto. Se movio con gran rapidez hacia las patas de la mesa.
- Mi querida Helena, ¿Que dijimos sobre transformarse en la mesa?
- Que, -sono debajo de la mesa- no me acuerdo que.
- Que tenias que dejar eso para cuando trabajemos.
- Bueno, bueno.
La sierpe se alejo de la mesa, y repto hacia la habitacion. Al minuto despues, una niña de unos dieciseis años salio vestida con un vestido atipico para la epoca.
- Quien era- inquirio esta ultima.
- Un gordito muy simpatico- dijo el contador, haciendo un gesto redondo con los brazos.
- Bueno, comamos entonces.
La niña trajo unos platos, y se pusieron a comer unos cuantos huesos, haciendolos crujir en sus bocas. Conversaron un rato, como una familia muy normal. Muy normal, sin una madre, obviamente. Cuando su festin termino, el contador mando a la niña dormir.
Se sento en su sillon, a oscuras,a fumar. El humo salia disparado, y luego revoloteaba en el aire.
Y entre el humo, un hombrecito gris atacaba a una señorita igualmente gris. El contador presenciaba esto como viendo un show muy aburrido.
- Siempre los violadores, no me dejan ver nada bien.
Innalo y soplo un poco mas de humo. Ahora habia una señorita con humo liquido saliendole de las muñecas.
- Perfecto, hace tiempo que no comemos suicidas.
Se puso una chaqueta muy festiva para lo que el iba a hacer en unas horas mas. Salio, dejando que el cigarro se apagara en el marco de la puerta, mientras la imagen de la señorita se desvanecia, y solo aparecia una vision borrosa de humo mezclado con neblina.

Congratulations, you win

Quiero dejarlo. Es malo. Ya siento que no sirve. Buscar a mi princesa y esperarla no me da resultado.

- Dedicado a Santiago en 100 palabras. Si cuentos mierderos pueden ganar, este deberia ser una obra de arte.

I don't feel sleppy

Tengo los marrones ojos abiertos mirando atraves de una ventana abierta a un cielo despejado en la umbra de un dia de verano. Puedo ver los astros con la misma fascinacion que los mayas, los griegos, los fariseos, y tantos otros pueblos de la antiguedad. Aqui estoy yo, bajo una boveda fractal donde cada punto luminoso del firmamento me deslumbra poco a poco el rostro con una luz invisble a la vista casual del ojo perfido de la humanidad. La humanidad, que perdio la compostura clasica de animal y vive aligerada bajo su manto de humanismo y proliferacion incesate. Plantando semillas que se convertiran en sus semejantes, procreando bestias destinadas a vivir en un mundo que no los quizo, pero que Dios, el grande y poderoso martillo en el cielo, si quiere que ahi vivan.
Para que conoscan la parasimonia de un mundo grandiosamente onirico, donde el destino es una cosa que El, infinito señor, maneja a su antojo. Te da un libre albedrio, pero esta escrito, y nunca sabes donde termina el sueño y empieza la realidad o viceversa. Y al final del dia, lo unico que tienes en un manojo de ideas esparcidas en el eter que tu llamas vida. Una vida que te forzaron a vivir, el señor de la esquina que vende diarios, el hombre que te pateo la cara al salir de una fiesta, o la novia que te dejo por ser un imbecil.
Pero dime,¿Que vision es mas bella que la de las estrellas tristes brillando donde lo unico que hay en su efimera vida es oscuridad? ¿Acaso no te recuerdan tu humillante vida, donde tratas de brillar con la luz que no tienes?.
Retorcidamente te devanas en pensamientos como estos, imbecil genio, haciendote una vision amarga de la vida. Una vision correcta de la vida.
Dime, ¿Quien te va a salvar cuando ese tumor latente en tu cerebro se le ocurra salir a jugar?,¿Quien ayudara al cadaver andante?
Yo diria que lo unico que necesitas es dejar de pensar. Dejalo, oscurece tu mente, ponla en blanco, destruye los recuerdos, destruye el aire, augura mejores dias, deja de lado los problemas, embebe tus ideales, aferrate a lo material, reducete a un engrendo, al hijo mal nacido de la sociedad, a trabajar dos turnos completos, a comer comida mierdosa mientras al gordo con su gordo trasero come rost beef, a estar con tu hermosa pareja mientras en el jardin del vecino el pasto es mas verde.
Be an asshole (Se un imbecil)
Todos lo son, y todos son felices. La felicidad esta en ser estupido. Ve a probar tu nueva vida.
O puedes oponerte. And be one of us (Y ser uno de nosotros)